Más allá de las limitaciones y penurias generales que presentan los escenarios recién acabada la Guerra,  la variedad de modelos que se ofrece desde las tablas junto a la potencia del impacto mediático de la escena, sobre todo en prensa, proporciona la impresión de un notable dinamismo al que sin duda no eran ajenas las ansias de una parte sustantiva de público que sobre todo buscaba en los teatros olvidar las penalidades pasadas y presentes. Mucho más, desde luego, que encontrar referentes ideológicos o morales.

De ahí, por ejemplo, las cuantiosas y agrias diatribas que, desde los inmediatos días que siguen al primero de abril, la crítica teatral vierte sobre el género quizá preferido mayoritariamente por el público: la revista musical, como venía sucediendo desde comienzos de siglo, pervive con fuerza entre una retahíla de alfilerazos de los críticos que reprochan al género su zafiedad y su nula capacidad de renovación. Lo resume uno de los críticos de Mi costilla es un hueso al referirse a la revista como “género enmohecido, chistes basados en alusiones escatológicas, sin renovación alguna”; o el de Todos en una, que sentencia: “No hay nada que se parezca tanto a una revista como otra revista”. A lo que se unen  alegatos de inusitada dureza contra los teatros que lo acogen y el público que lo celebra: teatrillos de revista, apunta algún crítico, “creados para sacudir medulas caducas y para halagar la aldeana zafiedad de señoritos de pueblo”, y que están “más cerca de la Trata de Blancas que del teatro y más dependen de la Sanidad pública que de la Academia”. Un público el suyo al que hay que halagar incluso con trucos que sirvan para eludir la censura como el empleado por cierto empresario que, conocedor de los peligros que, ante el censor, suponía el uso de una extensa  pasarela como muy cercano “escaparate” de las vicetiples ligeras de ropa, optaba por cubrir su suelo con una enorme bandera española que nadie, tampoco los censores, se atrevía a cuestionar. La crítica se aventura incluso, a propósito de Los lunares, a parodiar la creación de las revistas como si de una receta se tratara: “tómese un sainete, no importa la antigüedad-, alárgaselo con procedimientos de vodevil, incrústensele varios números de revista, vengan o no al caso… y esto está hecho”. Poco importa que la falta de trabazón de la fábula y el absurdo de sus componentes remitan a una suerte de incoherencia general porque todo queda sometido a la fuerza de los números musicales, la vistosidad de las presentaciones y el desnudo de las vicetiples.